Sans titre

L’heure est sinistre,
L’œil noir et le cœur lourd,
Et si le vent balaie les fous,
La terre est nue

Au beau milieu
Des champs fluides et blonds
Que l’on a peint pour qu’ils soient beaux,
Le corbeau crie

Et l’homme pâle,
Debout sur le chemin,
Fixe le ciel, une main sur l’arbre
Et tombe au sol.

Virginie Capizzi - 2000 ( ?)